Calame

C’est peut-être le mouvement lui-même qui se tend, se courbe, se cabre, s’étire, saute, sursaute, piétine, s’élance pour courir, alors court, bondit, retombe, ondule, s’enroule sur lui-même et s’étend pour dormir.

Il existe un lieu pour écrire – Utopie – où fantasques graphes croqueurs de diamants donnent formes : moitié souvenirs, moitié regards, où le passé et l’avenir se mêle selon des règles essentielles. Car le ton ne peut-être que digne de foi, il nous faudra refuser de décrire ce qui ne sera pas. Il existe…

Dans chaque clameur entendue, il y aura toujours ce rythme répété avec la paume des mains, sec comme un métronome. Derrière les apparences, dans le dessin des ombres projetées  – dans les reflets intimes du soleil – comme un bateau appareillé aux emballements, filets précieux, jetés, ramené, ce délicat motif répété à l’infini, dans nos…

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