Dans chaque clameur entendue, il y aura toujours ce rythme répété avec la paume des mains, sec comme un métronome.
Derrière les apparences, dans le dessin des ombres projetées – dans les reflets intimes du soleil – comme un bateau appareillé aux emballements, filets précieux, jetés, ramené, ce délicat motif répété à l’infini, dans nos cages thoraciques.
Puisque dans cette éternelle victoire de la juste mesure où rien d’autre ne guide, n’ordonne ou ne commande, alors soulever, creuser, piétiner jusqu’à ce que ressorte du sol, cette tendre tension, une intensité.
Calame 