Et s’installer seulement sur ce Petit Site, sans quoi plier bagages sans discontinuité, comme une rythmique. C’était prémédité : puisqu’on figure sur le planisphère, nous y serons toujours passagers, toujours un peu gens de voyages.
Dans l’éternelle impermanence, la randonnée continuelle, ce qu’il reste, mes souvenirs : ta maison qui fus aussi la mienne, les objets auxquels tu tenais.
Calame 